EL BUITRE
Un buitre picoteaba mis pies.
Ya me había destrozado las botas y convertido en jirones las medias. Ahora me picoteaba los pies. Una y otra vez se ensañaba con ellos y luego volaba a mi alrededor inquietamente, solo para proseguir su labor.
Pasó un caballero, miró unos minutos y preguntó por qué soportaba al buitre.
— Estoy indefenso — le dije. — Cuando comenzó a atacarme desde luego traté de alejarlo y hasta pensé en estrangularlo, pero estas aves son muy fuertes. Estaba por atacar mi rostro, pero preferí sacrificar los pies. Ahora estan casi hecho pedazos.
— Extraño que se deje usted atormentar así, — dijo el caballero — un tiro y se acabó el buitre.
— Lo cree usted — dije. — ¿ Y podría hacerlo ?
— Con mucho gusto — dijo el caballero, — sólo debo ir hasta mi casa por la escopeta. ¿Podría usted esperar una media hora?
— No estoy seguro — dije, rígido de dolor, agregando: —Trate de todos modos.
— Muy bien — replicó el caballero. — Regresaré lo antes posible.
Durante este diálogo, el buitre escuchaba, alternando su mirada entre ambos.
Me di cuenta que, había comprendido todo, ya que levantó vuelo y haciéndose atrás para tomar impulso, se lanzó como una jabalina y clavó su pico en mi boca, muy profundamente.
Al caer de espaldas, me sentí liberado al sentir que el buitre se ahogaba sin remedio en mi sangre, la que iba inundando su cuerpo entero.
Praga. República Checa.
1883-1924
Arte: Francois Xavier y Claude Lalanne
Nota : Con felicidad he subido lentamente, algunos cuentos cortos de Franz Kafka. Estos han sido subidos en muchos y diferentes sitios de la red. Para mí estas son la mejor traducción de los mismos.
"Biblioteca Gustavo Riccio"